“未必。

也许是。

也许不是。”

他走到案前，将写给钟繇的那封信重新展开。

从头到尾，又看了一遍。

然后伸手，拿起那封帛书。

案角油灯的火苗被风吹得微微歪斜。

马腾将帛书悬在灯火上方，热气烘上来，绢帛边角开始卷曲、发黄。

火舌舔上绢面。

“叔父！”马岱下意识伸手。

马腾没有停。

火光吞噬了那些端方的墨字。

“臣腾不敢妄动”——这一行烧得最慢，字迹在火焰中扭曲、收缩，最终化为一片翻卷的黑灰，落在案面上，无声无息。

帛书烧尽。

马腾松开手指，拍了拍指尖的灰烬。

马超和马岱对视一眼，都从对方眼中看到了同一个疑问。

烧了？

马腾没有解释。

他理了理衣襟，抬手将散落的甲片扣正。

背脊重新挺直，面色已恢复了那副惯常的沉稳，像是什么都没发生过。

“让钟太守的使者进来。”

亲兵应声出帐。

马腾走到帐门口，伸手掀开帐帘。

信使进来行了一礼，马腾客气回还。

“既然钟司隶有事相商，那便不必等近日。”

顿了一顿。

“明日，我便出发，亲赴长安。”
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