这七十万大军的营盘里，哪里还有他许子远的立锥之地？

战事若是拖赢了，论功行赏的案头上，郭图等人定会罗织“屡献庸计、动摇军心”的罪名将自己踢出权力中枢。

若是耗输了，自己更无容身之所。

横竖是绝路。

“成王败寇。”

许攸嗓子哑了，从喉管深处挤出这四个字。

人永远只会相信自己愿意相信的事，主公也不例外。

他困在前线，进退维谷，后方催粮的重压悬在头顶。

他其实比任何人都在苛求一个曹军即将崩盘的讯号。

这封信，就是给他的那个绝佳借口。

许攸猛然睁眼。

手上的颤抖停了。

他一把抓起案上那封曹操的亲笔绢帛，没有半点犹豫，直接凑向铜灯的焰心。

火苗嗅到丝织物的气味，极度贪婪地卷了上去。

赤红的火光瞬间暴涨，焰口蹿起两寸，将许攸那张干瘦的面皮烤得发红。

半张脸在明火中，半张脸隐在暗处，活脱脱一尊嗜血的恶鬼。

青烟腾起。

绢帛在两指之间急速卷曲、焦黑、碎裂。

温度直逼指尖，灼痛感传来，他轻轻松开手。

最后几片带着暗红火星的残骸跌落进底部的铜盘，闪了两下，归于沉寂。

退路，烧了个干净。

许攸转身走到帐角的行箧旁。

单手掀开盖子，翻过几套换洗的罩甲，在极深处摸出了一方尺许长宽的崭新素绢。

拿着素绢回到长案前，平铺展开。

取过青石镇纸，死死压平四个角。

他捏起旁侧的银签，将灯芯往上挑高。

光线盛了几分，照亮了砚池里发干的余墨。

提起平日里惯用的那支狼毫。

指节死死抠在木质笔管上，力道用得极大，连手腕的筋脉都在抽搐。

不能急。

他放下笔，双目紧闭，在心底数了整整十息。

将胸腔里那头横冲直撞的野兽强行按回铁笼里。

再睁开眼时，视线沉定如寒潭死水。

提笔，蘸墨。

手腕往下压，把平时写字的那套端正规矩洗了个干干净净。

笔锋的起落拉长，转折处弃用回锋，多走偏锋拖沓。

他在极力复刻记忆中曹操那种骨子里的张扬。

还得加料。

要让这字里行间透出一股子山穷水尽被逼到悬崖边上的仓皇。

落笔。
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