老太太连连道谢，推车轻松了许多，两人一前一后走了百来米。

到了巷口，老太太停下车，转身想看清这个好心人的脸。

路灯正好打在他脸上。

长发遮眉，下颌线条锋利得像刀削，皮肤偏黑，但五官极其硬朗。

最引人注意的是那双眼睛，黑沉沉的，像深不见底的水潭。

老太太愣住了。

不是因为帅。

是因为那双眼睛里的神情，让她想起了某个人。

“你……你像我家……”老太太嘴唇哆嗦着，声音变了调，“……陆天？”

陆天浑身一震。

他张了张嘴，喉咙里像堵了块石头。

七年了，他杀过人，挨过刀，从死人堆里爬出来过，从来没有怕过任何事。

但此刻，他竟觉得嗓子眼发紧，一个字都挤不出来。

老太太的眼睛突然亮了，浑浊的泪水涌上来，她一把抓住陆天的胳膊，粗糙的手指死死掐进他肉里，声音沙哑得像撕裂的布：

“你是小天，妈就知道你没死……妈就知道……”

她哭得浑身发抖，整个人扑上来抱住陆天，两只手拍着他的后背，一边哭一边骂：“你个没良心的东西，七年了，连个电话都不打，妈以为你死了，妈天天去派出所问，人家说查不到，妈就天天烧香……”

陆天僵在原地，双手垂在身侧，半晌，缓缓抬起来，抱住了这个瘦小的老人。

她的身体轻得像一把干柴。

他闭上眼睛，把脸埋进她花白的头发里，鼻尖全是廉价洗衣粉的味道。

那一瞬间，他觉得自己还是十七岁的少年，在外面打了架不敢回家，躲在小巷子里，是妈打着手电筒找到他，骂了他两句，然后牵着他的手往家走。

“妈。”他叫了一声，声音哑得不像自己的。

母子俩在路灯下抱头痛哭。

老太太哭得几乎站不稳，陆天一手搂着她，一手抹掉自己眼角那点湿意。

他在海外那些年，以为自己早就不会哭了。

原来不是不会，是没到那个份上。

哭了一阵，老太太终于缓过劲来，擦着眼泪，拉着陆天的手不放，嘴里念叨着：“走走走，回家，你爸要是知道你回来了，肯定高兴死了……你爸在小区当保安，上个月刚换的岗，离家近……”

陆天扶着她往巷子里走，一边走一边听她说这七年的事。

老太太的话又碎又多，颠三倒四，一会儿说他表哥结婚了，一会儿说隔壁老张头死了，一会儿又说老房子没拆，还住着。

陆天沉默地听着，偶尔应一声。

进了家门，是一间不到六十平的老房子，水泥地面，白墙上贴着泛黄的报纸，客厅里的沙发套是老式碎花布，茶几上摆着一个掉了漆的暖水瓶。

一切都没变，和他七年前离开时一模一样。

老太太手忙脚乱地去倒水，陆天拦住了她，让她坐下。

他掏出从船老大那顺来的旧手机，看了一眼，没信号。

正想问家里有没有座机，手机忽然震了。

一个陌生号码打进来。

陆天接起，对面是个陌生男人的声音，语气急促：“请问是陆长海的家属吗？

陆长海在人民医院急诊，被人打伤了，你们赶紧过来！”

老太太听到“陆长海”三个字，脸刷地白了。

陆天眼神一凛，问：“谁打的？”

“具体情况不清楚，你们先来医院。”
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