有个新兵小声问旁边的老兵这书是写什么的，老兵把手里攥着的《京都小报》预告递给他，声音压得很低。

“杨家将，七子去，六子回。”

新兵愣了一下，不说话了。

卯时三刻，五个售卖口同时打开。

曹老将军把银子往柜台上一搁，接过那本封面上画着一群戎装女子的《杨门女将》，当场拆开包装，就着晨光翻开了第一页。

他没有走，就站在柜台旁边，翻到“七子去六子回”那一页，手指按在纸面上，嘴唇翕动了好几次，却没有发出声音。

排在后头的兵士们也不催他，只是静静等着。

旁边有个年轻书生凑过来看了一眼书页，又看了看老将军的脸色，小心地问怎么了？

曹老将军没有回答，把书合上按在心口，仰起头望着灰蒙蒙的天，喉结上下滚动了好几次。

然后他开口了，声音沙哑得像塞外的风沙刮过干涸的河床：“我七个儿子，上了边关，只回来两个，杨家……跟我一样。”

说完他转过身，把书紧紧攥在手里，一步一步走出了人群。

他走得很慢，但没有回头。

周围的兵士们全都沉默了，然后一个接一个地默默上前，把银子搁在柜台上，接过属于自己的那本书。

没有人喧哗，没有人抢书，没有人让同伴代买，每个人都自己排到了柜台前，双手接过书，像是接过一封家书，也像接过一份早就应该递到他们手上的军功状。

曹易之站在门口维持秩序，举着铁皮喇叭的手悬在半空，好一会儿才想起来自己要喊什么。

他以前每次发售都要扯着嗓子喊“不要挤人人有份”，可今天他忽然发现不用喊了。

因为这些当兵的比任何读者都守秩序。

他压低嗓子对旁边的丫丫说：“我在知行书肆干了这么久，头一回见到排队排得这么安静的，安静得让我心里头堵得慌！”

发售首日，《杨门女将》售罄。

曹易之从门外挤进来，额头上还肿着前两天被书行会的人推搡时磕的包，声音又急又哑：“掌柜的，加印吧，外面还有几百人没买到，队伍都排到护城河对岸去了！”

宋知有点头，“就听你的！

加印两万册，另外联系各地分号，全国铺货。”

她顿了顿，又加了一句：“你去跟段师傅说，这一批多备些纸，边关那边怕是也要来订。”

曹易之愣了一下，问：“军营不是不让女子从军吗？”

宋知有把笔搁下，看着窗外那个抱着书走远的苍老背影，轻声回了一句：“但军营里，全是儿子。”
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