他犹豫了半天，手指抠着桌子边，终于鼓起勇气，举起手来，声音细细的，像蚊子哼：“我……我能写一个吗？

我会写‘福’字，我妈妈教我的。”他的脸红红的，从脸颊红到了耳根，眼睛里带着一丝期待，还有一丝害怕，怕小远和朵朵不答应。

他刚来暖痕小队，还没做过什么事，心里总想着能为小队出点力。

小远看了看他，露出了两颗小虎牙，笑得眉眼弯弯：“当然能。

咱们一人写一个，写得不好看也没关系，心意到了就行。”他说着，从桌上拿起一张最大的红纸，递给小石头，红纸在阳光下泛着红光，“来，给你一张最大的，你写一个大大的福字，贴在你家门口，让你爸爸妈妈也高兴高兴。”

朵朵也凑过来，把自己手里的毛笔递给他，毛笔杆上还留着她的体温：“用我的笔，我的笔好写，写出来的字好看。”她的声音脆脆的，像山涧的泉水，听得小石头心里暖暖的。

他接过红纸和毛笔，手有点抖，红纸在他的手里微微晃动着。

他看着那张红彤彤的纸，心里甜甜的，像吃了蜜一样。

他小声地说了句“谢谢”，声音轻得像一阵风，可小远和朵朵都听见了，都冲着他笑了笑，笑得格外真诚。

就在这时，李伯端着一杯热茶走过来。

他穿着那件灰色的旧棉袄，棉袄的扣子扣得整整齐齐，领口有点磨破了，露出里面的棉布衬里。

头发梳得一丝不苟，鬓角的白发在阳光下闪着光，手里的茶杯是粗陶做的，冒着淡淡的热气，茶香袅袅。

他看见孩子们凑在一起的样子，脸上的皱纹都舒展开了，像一朵盛开的菊花。

他放下茶杯，拿起一张红纸，摸了摸上面的纹路，指尖划过纸的表面，暖暖的，糙糙的，带着纸的质感。

他的指尖有厚厚的老茧，那是常年握笔、种地磨出来的，藏着岁月的痕迹。

“这纸不错，厚实，贴在门上能留到开春。”李伯笑着说，他的声音温温的，像炉上的热茶，熨帖着人心。

他年轻时在镇上的学堂当过先生，写得一手好字，西巷的人都敬重他。

他说着，拿起小远手里的毛笔，蘸了蘸墨汁。

墨汁在笔尖上聚成一颗小小的墨珠，黑亮亮的，他手腕轻轻一转，笔尖在红纸上落下，先是一点，点得饱满圆润，像一颗饱满的豆子；再是一横，横得平平整整，像青石板路一样稳当；然后是一撇一捺，撇捺舒展，像鸟儿张开的翅膀；最后是一个小小的田字，方方正正的，像西巷的小院。

他的动作行云流水，一气呵成，不一会儿，一个饱满的“福”字就跃然纸上。

那福字墨色浓艳，笔画遒劲，透着一股子精气神，像个挺胸抬头的小巨人，稳稳地立在红纸上。

李伯写福字的手艺，在西巷是出了名的好。

每年过年，巷子里的人都来请他写福字，他从不推辞，搬个小凳子坐在巷口，写一下午，写得胳膊都酸了，也乐呵呵的。

他常说，写福字，写的不是字，是心意，心意到了，福字就好看了。

他写的福字，贴在门上，风吹雨打都不容易掉色，西巷的人都说，李伯的福字，能带来好福气。

“哇！”朵朵忍不住惊呼出声，她的眼睛瞪得圆圆的，像两颗亮晶晶的黑葡萄，“李伯写得真好！

比我见过的所有福字都好看！”她拍着手，小辫子晃得更厉害了，铃铛叮铃叮铃地响着，像在伴奏。

她凑到红纸前，踮着脚尖，仔细地看着那个福字，嘴里念叨着：“这个点好圆，这个横好平，太好看了！”

小石头也拍着手，他的麦芽糖早就被忘在了脑后，掉在了桌子上，糖汁沾在了红纸上，他也没发觉。

他看着李伯写的福字，眼睛里满是崇拜，小嘴巴张得大大的：“比我妈妈写得还好！

李伯，你真厉害！”他的妈妈也会写福字，写得规规矩矩的，可跟李伯写的比起来，总觉得少了点什么。

他现在才明白，少的是那一股子精气神，那一股子暖暖的心意。

小远看着那个福字，心里痒痒的，像有只小虫子在爬。

他拿起毛笔，学着李伯的样子，蘸了蘸墨汁。

墨汁沾在笔尖上，黑亮亮的，他小心翼翼地在红纸上写了起来。

可是他的手有点抖，大概是太紧张了，写出来的横歪歪扭扭的，像一条小蛇，在红纸上爬；竖也有点斜，像被风吹弯了的小树苗；那个田字，更是写得歪歪扭扭的，像个没摆正的小方块。

那个“福”字看起来瘦瘦小小的，像个没吃饱饭的孩子，缩在红纸的角落里。

他有点泄气，放下毛笔，噘着嘴，脸上的表情有点沮丧：“不好看，写得太丑了。”他原本以为，写福字很简单，可真的拿起笔，才知道有多难。

李伯拍了拍他的肩膀，手掌暖暖的，带着老茧的粗糙质感：“第一次写，写成这样就不错了。”他拿起小远写的福字，对着阳光照了照。

阳光穿过红纸，把墨色映得透亮，那歪歪扭扭的笔画，在阳光下竟透着一股子韧劲，像小远这个人一样，倔倔的，不服输。
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