高地上，西洋人的指挥官还站在那里。

指挥旗的旗杆断了，只剩半截孤零零地插在土里。

他听见了脚步声，靴子踩在碎石上，咯吱咯吱的，越来越近。

陈九斤在他身后站定，隔了七八步。

“将军。”陈九斤的声音不大，用英语说的。

指挥官转过身来。

他的军服上满是灰尘。

他看着陈九斤，那张脸上没有恐惧，只有一种很深的疲惫。

陈九斤看着他。

他的年纪不大，四十出头，眼角却布满了细纹。

他是职业军人，从万里之外跨海而来，带着三千精兵、几十门大炮，以为自己能攻下这座千年古都。

他的兵死的死、伤的伤、跑的跑，剩下的跪在地上，双手抱头，等着胜利者来决定他们的生死。

指挥官摘下腰间的佩剑，双手捧着，走到陈九斤面前。

他单膝跪下，低下头，把那柄佩剑举过头顶。
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