烧烤摊摆在幸福里小区后门那条窄巷的尽头，只有三张矮桌、几个塑料凳子和一个熏得发黑的铁皮烤炉。

李瘸子的摊子从不挂招牌，但闸北的老街坊都知道，晚上十点以后来这里，准能吃到全青龙市最好的烤羊腰子。

此刻已经过了午夜，巷子里弥漫着孜然和炭火的焦香，路灯昏黄的光从头顶洒下来，把铁皮烤炉上的青烟照得袅袅升起。

李瘸子坐在小马扎上，手里翻着一把钢钎，羊腰子在炭火上滋滋冒着油花，他撒了一把辣椒面，火苗猛地蹿起来，映红了他半张脸。

他的动作不紧不慢，和旁边那个男人形成了鲜明的对比。

坐在他对面的男人瘦得像一把刀。

他穿着一件洗得发白的灰色衬衫，袖口扣得严严实实，领口的风纪扣也系着，大热天里不露一寸皮肤。

他的头发剃得很短，贴着头皮露出青色的发茬，五官算不上凶恶，甚至可以说有几分斯文，但那双眼睛出卖了他。

那双眼睛很平静，平静得像一潭死水，水面下却沉着一种只有在尸山血海里滚过的人才会有的冷。

他坐在塑料凳子上，腰板挺得笔直，面前放着一串没动的羊肉串，已经凉透了，油脂凝成了白色的膏状。

他不吃东西，只是看着李瘸子，像是在打量一件被岁月磨损了的旧兵器。

“瘸子。”他开口了，声音不高，但每个字都咬得很清楚，像是习惯了说话只说一遍，别人就必须听清，

“安安稳稳过日子不好吗？

你当年为了杀那个人，付出一条腿的代价才换来这张安稳睡觉的床。

现在又跟着一个二十多岁的小子折腾，图什么？”

他把玩着手里的啤酒瓶，瓶口对着李瘸子那条瘸腿微微点了点，语气里带着一丝老朋友才有的惋惜和不理解：

“你应该比谁都清楚，国外那帮家伙要是知道你还活着，知道你在青龙市给一个小年轻当打手——你觉得他们会怎么做？

你当年杀了他们集团老大，他们追杀了你整整六年，从东南亚追到中东，从中东追到欧洲，最后在南美被你反杀了十二个。

他们到现在还在黑市上挂着你的花红，一千万美金，只要一颗人头。”

李瘸子翻钢钎的手没有停，甚至节奏都没有变。

他把烤好的羊腰子从钢钎上撸下来放进盘子里，又从脚边的泡沫箱里摸出一把生串架到烤炉上，炭火被他用扇子扇了两下，火星子飞起来落在他的手背上，他像没感觉一样，只是拿起旁边的毛巾擦了擦手。

“我跟你说，你跟别人不一样。”他开口了，声音沙哑，带着被烟熏了几十年的粗粝，“他们想的是怎么抢地盘、怎么赚钱、怎么往上爬。

他想的不一样。”

“哪不一样？”

李瘸子没有直接回答。

他拿起脚边的啤酒瓶灌了一口，用手背抹了一下嘴，抬头看着头顶那盏昏黄的路灯，嘴角慢慢弯起一个弧度。

那个弧度在他的瘸脸上显得不太协调，像是脸上那些硬朗的线条突然被什么东西软化了。

“跟他干，爽。”

男人皱了皱眉，重复了一遍那个字，像是在品尝一个完全陌生的概念。

他靠在塑料椅背上，从鼻子里发出一声极轻微的哼声，那是一种从骨子里透出来的不屑。

他见过太多人了。

见过雄踞一方的黑道巨擘，见过运筹帷幄的幕后大佬，见过拿命换钱换名声的亡命徒，也见过自以为是救世主的理想主义者。

每个人到最后都是一样的——在子弹面前，在利益面前，在生死面前，所有的情怀和原则都会碎成一地渣。

一个二十多岁在棚户区起家的小混子，能有什么不一样？

李瘸子把手里的钢钎翻了个面，声音忽然冷了下来。

那种冷不像是从嗓子眼里发出来的，倒像是从骨髓深处渗出来的，带着一种和对面男人如出一辙的、从尸山血海里淬炼出来的寒意：

“你根本不懂。

不过有句话我放在这儿——你要是对他不利，我会亲手杀了你。”

男人沉默了很久。

夜风吹过来，把烤炉里的炭火吹得明灭不定，火星子在两个人之间飞舞。
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