蓝澜知道它在告别——不是难过的告别，而是一种安静的、像是目送朋友远行的那种告别。

“妈妈，花海要睡了。”

蓝澜站在花海边，看着那些正在凋谢的花。

夏天的花海像一场盛大的宴会，所有花都穿上了最鲜艳的衣服，争奇斗艳。

秋天的花海像宴会结束后的清晨，客人走了，杯盘狼藉，但空气中还残留着欢笑的余温。

“星芽，你明年还会种花海吗？”

星芽飘到蓝澜面前，认真地点了点头：“会。

种更多的种子，开更多的花。

一年比一年大。”

蓝澜伸手揉了揉星芽的头发：“那妈妈明年还帮你收种子。”

星芽笑了，光芒在秋日的阳光下显得格外柔和。

九月的第一周，星芽收集了今年最后一批花海种子。

它把种子分成两类——一类是明年要种的，用干叶子包好，放进木屋的箱子里；另一类是送人的，用心形树的叶子包成小包，放在花海边那块木牌旁边，和春天一样。

木牌上的字换了。

星芽用银光烧掉了旧的，写了新的：“花海的种子。

带回家种在土里，明年春天会开花。

种下去之后记得和它说话。

——星芽”

上山的人越来越少——秋天了，天凉了，游客少了。

但每一个上山的人都会在木牌前停下来，拿一包种子，小心翼翼地放进包里或口袋里。

没有人多拿，没有人争抢。

一个头发花白的老奶奶拿了一包种子，看着木牌上的字，看了很久，然后问旁边的人：“星芽是谁？”

旁边的人摇了摇头，说不认识。

老奶奶把那包种子贴在胸口，笑了笑，慢慢走下山去了。

星芽站在木屋门口，看着那个老奶奶的背影。

“妈妈，她不知道星芽是谁。

但她会好好种那些种子的。”

蓝澜站在星芽旁边，看着那个老奶奶蹒跚的背影消失在秋色中。

“她不需要知道你是谁。

她只需要知道，有一个人希望她在春天看到花。”

九月中旬，初母的蕾裂开了三分之一。

从裂缝里透出的蓝色光更亮了，在夜晚能把整片花海照亮。

那道蓝色的光束直直地指向天空，像一座永不熄灭的灯塔。

星芽每天晚上都会在初母旁边坐一会儿，不是因为初母需要陪伴，而是因为星芽喜欢看那道蓝光。

“妈妈，星芽觉得初母在长翅膀。”

蓝澜正在木屋里织第五条围巾——这次是冬天的，深灰色，毛线很粗，织出来很厚，可以当毯子盖。

她放下针，走到门口，看着初母的方向。

那道蓝光在夜色中格外醒目，两侧的须——两根银白，一根淡金，一根深褐——在光束旁边轻轻摇曳，确实像某种翅膀的骨架。

“翅膀？

它会飞吗？”
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