那时候，阿远一个人住在小馆里，平日里省吃俭用，一分钱掰成两半花，他的坛子，怕是也金贵得很。

金贵的东西，谁舍得轻易送人。

“这……这怎么好意思。”刘爷爷搓着手，脸上满是窘迫，他的手粗糙得很，常年干农活，磨出了厚厚的茧子。

“我们还是再想想办法吧，不能占你的便宜。”便宜是小，人情是大，西巷的人，都懂得这个理。

阿远却笑了，摆摆手，露出一口白牙，白牙在阳光下，闪着光。

“邻里邻居的，客气啥。

我那坛子，闲着也是闲着，您拿去腌菜，正好。

再说了，这么好的雪里蕻，放坏了多可惜啊。”他说着，指了指那筐雪里蕻，雪里蕻的叶子，已经有些发蔫了，却还透着一股子倔强的绿。

说着，阿远转身就往小馆跑，蓝布褂子的衣角在风里飘着，像一只展翅的鸟。

鸟是西巷的常客，春天的时候，会落在老槐树上，叽叽喳喳地叫。

没过多久，他就抱着这个青釉坛子回来了，跑得气喘吁吁，额头上渗着细密的汗珠，汗珠在阳光下，像一颗颗小珍珠。

坛子当时还是崭新的，青釉亮得能照见人影，坛口圆圆的，坛身敦敦实实的，看着就结实耐用。

“这坛子是我托人从景德镇捎来的，本来想腌点桂花酒，等来年秋天桂花一开，就能酿了。”阿远把坛子小心翼翼地递给刘爷爷，拍了拍坛身，坛身发出闷闷的响声，像是在回应他的话。

“现在先给您腌菜，酒什么时候都能酿，菜放坏了就可惜了。”

刘奶奶看着那坛子，眼眶又红了，心里像是被什么东西暖乎乎地裹住了，像是冬天里的棉袄，又像是灶上的红糖姜茶。

嘴里不停地说着“谢谢”，却不知道该说些什么才好。

阿远却只是笑，又挽起袖子，袖子卷到胳膊肘，露出结实的小臂。

他帮着刘爷爷把雪里蕻搬到井边，一桶一桶地打水，井水是凉的，却透着一股子甜。

他仔细地洗干净雪里蕻，洗去叶子上的泥土和虫子，晾在院子里的竹竿上。

竹竿是刘爷爷砍的，笔直笔直的。

他还教他们怎么码菜，怎么放盐，怎么压石头，说得头头是道。

“婶子，您听我说，这腌菜的盐，要放得匀，一层菜撒一层盐，盐放少了菜会烂心，放多了又太咸，不好吃。”阿远一边示范，一边叮嘱，他的手指修长，动作麻利，像是做过无数次一样。

“还有压菜的石头，要选光滑的，不然会硌坏菜帮子，腌出来的菜就不脆了。

坛口的布，要选厚实的粗布，不然进了灰，菜就会变味，还容易坏。”

刘奶奶和刘爷爷在一旁听得认真，时不时点点头，把阿远的话记在心里。

记在心里的，还有阿远的样子，眉眼清朗，笑容温暖。

那天，阿远帮着忙活了一下午，从洗菜晾菜到码菜压石，一刻都没闲着。

夕阳落下来的时候，橘红色的光洒满了院子，院子里的鸡，咯咯地叫着，回了鸡窝。

坛子里的雪里蕻已经码得整整齐齐，压上了一块青石头，青石头是阿远从河边捡的，光滑圆润。

坛口封上了粗布，系上了红绳，红绳在夕阳下，闪着光。

刘奶奶留他吃饭，煮了家里仅有的两个鸡蛋，鸡蛋是自家鸡下的，黄澄澄的。

她还煎了一盘玉米面饼子，饼子烙得金黄，飘着香。

阿远却摆摆手，说还要去给王奶奶修锁，拎着工具箱，踏着夕阳的余晖走了。

他的背影被夕阳拉得很长，蓝布褂子上的补丁，在光线下闪着细碎的光。

补丁是阿远自己缝的，针脚很整齐。

“后来呢？”小远听得入了迷，托着腮帮子，腮帮子鼓鼓的，像含着颗糖。

他忍不住追问。

老槐树的叶子落了一地，踩上去沙沙响，风里的咸香，似乎又浓了几分。

咸香是坛子里的腌菜味，也是西巷的味道。

“后来啊，过了半个月，坛子开了，腌菜的香味飘了满巷子。”刘奶奶笑着说，眼角的皱纹里都是笑意，像是藏着满满的幸福。
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