石安低头一看，是一截旧麻布，软软的，带着桐油味。

“缠在戟杆上。

“李伯说，“你手嫩，磨久了要起泡。

缠上，省得破了皮没法练。

“

石安把麻布攥在手里，心里忽然热了一下。

他张了张嘴，想说句什么，李伯已经背着手走了，烟杆上的火一明一灭，隐进暮色里。

夜里，石安躺在干草堆上，两条胳膊又酸又胀，怎么放都不对劲。

他把那截麻布缠在戟杆上，一圈，两圈，缠得紧紧的，又拿手捏了捏，手感比方才稳了些。

月光照进来，照着那柄缠了麻布的短戟。

他伸手摸了摸，指尖触到戟杆，凉的，硬的。

他想起阿仲的话——不会，就得死。

隔壁铺位上，那个瘦小少年翻了个身，含含糊糊地咕哝：“左手……托……右手……握……“梦里还在念口诀，念着念着，鼾声又起。

石安听着，嘴角动了动，不知是笑还是别的。

他闭上眼，胳膊的酸胀一阵阵涌上来。

他在心里默念：左手托，右手握，发力要稳，莫要慌。

念着念着，不知什么时候睡了过去。

梦里他又在刨地，这回锄头没变成戟，还是一把锄头，刨得又稳又顺。

爹蹲在田头抽烟，远远地看着他，没说一句话，可那眼神里都是踏实。
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