法庭里安静得能听到呼吸声，所有人的目光都聚焦在他身上。

岳父刘方勇坐在原告席，眼睛通红，死死瞪着他。

“我后悔。”陈文忠开口，声音嘶哑，“后悔没有早点离开那个家。”

刘方勇猛地站起来，被法警按住了。

老人嘶吼着：“陈文忠！

你这个白眼狼！

我们家哪里对不起你——”

“对不起我？”陈文忠笑了，笑声干涩得像枯叶摩擦，“让我儿子姓刘，把我妈做的虎头鞋扔了，把我当狗一样使唤——这叫对我好？”

法官敲了敲法槌：“被告人，注意你的言辞。”

陈文忠不说话了。

他低下头，看着手腕上的手铐。

金属很凉，像那个冬天，母亲在火车站递给他虎头鞋时，手指的温度。

退庭时，他最后看了一眼旁听席。

母亲已经哭晕过去，姐姐们手忙脚乱地扶着她。

他想喊一声“妈”，声音卡在喉咙里，变成一声压抑的呜咽。

法警押着他往外走。

经过长长的走廊时，一扇窗户开着，三月的风灌进来，带着初春的暖意。

陈文忠停下脚步，深深吸了口气。

风里有泥土的味道，像老家春天，土地化冻，万物复苏。

母亲在院子里播种，他跟在后面，用小脚把土踩实。

母亲回头笑他：“慢点，别把种子踩坏了。”

“妈，”他小声说，“种子发芽了吗？”

法警推了他一把：“快走。”

陈文忠踉跄了一步，继续往前走。

阳光从走廊尽头照进来，在地上拉出长长的影子。

他踩着自己的影子，一步一步，走向没有春天的未来。

窗外，北京城车水马龙，没有人知道，在这个春天的上午，一个男人的一生就这样被定格了。

而那些关于尊严、关于家庭、关于爱与恨的故事，还在无数的屋檐下，无声上演。
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