徐远看着黄福生，没有立刻回答。

“就算他们人多。”徐远开口了，声音不大，但很稳。

“我们能逃跑吗？”

他转过身，伸手指着身后那片被雪覆盖的村子。

低矮的土坯房，破旧的院墙，歪歪扭扭的巷子。

柴火垛上堆得冒尖的柴火，咸肉架子上挂着的咸肉，窗户纸里透出来的昏黄的灯光。

“这是我们的家。”他的手放下来，又指向那些站在雪地里的村民。

指向张景贵，指向黄涛，指向那些攥着锄头、柴刀、铁锹、浑身发抖但没有后退的人。

“这是我们的家人。”

他又指了指村子方向，那些窗户纸里透出来的光。

“那是我们的粮食。”

他的手垂下来，揣进袖筒里。

“这是我们的根。”

他看着黄福生，声音不高不低，但每一个字都像是钉子一样扎进雪地里。

“我不想让我的家人，成为像他们一样逃荒的流民。”

“你想吗？”

黄福生没有说话。

他的手还在抖，但攥着衣角的手指头松开了一些。

他看着徐远的眼睛，那双眼睛里没有害怕，没有慌张，没有那种被逼到绝路上的绝望。

只有一种很平很稳的东西，像是一块石头，放在那里，风吹不动，雨打不动。

徐远收回目光，声音大了些，大到在场的每个人都能听见。

“打仗，靠的不是人多。”

“人多就能赢，那还打什么？”

“两边把人拉出来数一数，少的直接认输就行了。”

他转过身，指着村子里的巷子、院墙、屋顶、磨盘、柴火垛。

“这是我们的村子。”

“每一条街，每一条巷子，每一道墙，每一个能藏人的犄角旮旯，我们闭着眼睛都能走。”

“他们呢？”

他又指了指天上。

“零下十几度，大雪封路，他们从大杨树村跑过来，又冷又饿又累，在雪地里走了将近两个小时。”

“我们在屋里待着，吃饱了，穿暖了，以逸待劳。”

他指了指脚下。

“我们是守，他们是攻。”

“我们在暗处，他们在明处。”

他最后指了指身后那些人。

“他们有近千人，但他们是流民。”

“没有组织，没有纪律，没有指挥。”

他的声音越来越大，越来越硬，像是铁锤砸在铁砧上。

一下一下的，砸得人心里的那层冰裂开了缝。

“他们冷，他们饿。”
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