林夜抬眸开口，声音平静得像一汪无波的湖水，淡得仿佛在讲述一个与自己毫无关联的故事。

“我的诗很短，只有三句。

不过在念诗之前，想和大家分享一下我理解的回响。”

他刻意顿了顿，指尖轻抵话筒，目光缓缓扫过全场。

那双眼眸清澈如溪，又深邃似海，像能看透世间所有的生离死别，尝遍人间所有的悲欢离合。

“人生的开头和结尾，原来都是同一句回响。”

这句话，轻飘飘落在现场，却像一块巨石砸进平静的湖面。

全场瞬间落针可闻，所有人都下意识地竖起耳朵，连呼吸都放轻了，生怕错过一个字。

林夜的声音依旧缓慢，一字一顿，轻得像呢喃，却字字敲在人心上。

“开头：家属可以进来了。”

“结尾：家属可以进来了。”

第一组话落，现场静了三秒，有人猛地愣住，手里的水杯悬在半空，忘了动作。

产房外的那句“家属可以进来了”，是护士笑着喊出的喜悦，是一家人盼来新生命的热泪盈眶；

病房外的那句“家属可以进来了”，是医生轻叹着说出的沉重，是至亲撒手人寰的天塌地陷。

同一个场景，同一句话，却是一生一死，一喜一悲。

角落的一个年轻男生，猛地低下头，指尖死死攥着衣角，指节泛白。

他想起三年前爷爷走的那天，医院走廊的灯光惨白，护士站在病房门口，也是这句轻飘飘的话，成了他和爷爷最后的分界。

“开头：睁不开眼，听着人声嘈杂。”

“结尾：睁不开眼，听着人声嘈杂。”

第二组，林夜的声音依旧平稳，却让现场的温度仿佛降了几分。

刚出生的婴儿，攥着小拳头闭着眼，耳边是医生的叮嘱、父母的欢笑声，世间的嘈杂，是迎接他的序曲；

临终的老人，枯瘦的手搭在亲人掌心，闭着眼，耳边是儿女的呼唤、旁人的叹息，世间的嘈杂，是送别他的尾声。

来的时候听不清，走的时候也听不清，偏偏中间这一生，要听清太多的酸甜苦辣，太多的身不由己。

前排一个扎着马尾的女生，慌忙抬手捂住嘴，指缝间还是漏出了细碎的哽咽。

她想起奶奶走的那天，她跪在病床前一遍遍喊奶奶，奶奶的眼睛再也睁不开了，可那微微颤动的睫毛，让她知道，奶奶听得见，只是再也回应不了了。

“开头：原来这就是人世间啊。”

“结尾：原来这就是人世间啊。”

第三组，话音落下，现场有人轻轻吸了吸鼻子。

婴儿呱呱坠地，用一生的时间去体验这人间的烟火，这人间的冷暖；老人垂垂老矣，用一声轻叹总结这人间的奔波，这人间的遗憾。

来的时候懵懂无知，不懂何为人间；走的时候历尽千帆，终于懂了人间，可懂了，也该走了。

观众席的一个中年男人，眼眶瞬间红了，抬手揉了揉眉心，却还是挡不住眼角的湿润。

他想起自己刚出生时，父母抱着他，笑着和亲戚说“这孩子真好看，以后要好好看看这人间”；也想起父母走时，他跪在灵前，喃喃道“爸妈，这人间你们走了，我替你们多看会儿”。

原来这短短几十年，哭哭笑笑，聚聚散散，就是人世间。

“开头：好期待，马上就能见妈妈了。”

“结尾：好期待，马上就能见妈妈了。”

第四组，林夜的声音轻了些，却像一根细针，狠狠扎进了所有人的心底。

产房里的婴儿，隔着肚皮盼着见妈妈，那是与生俱来的依赖；病床前的老人，闭着眼盼着见妈妈，那是刻进骨髓的思念。

只不过，一个的期待在产房外，一个的期待在奈何桥，同一个期待，同一个妈妈，跨越了生死，从未变过。

三十多岁的一个女人，再也忍不住，眼泪瞬间夺眶而出，顺着脸颊砸在衣襟上，晕开一片湿痕。

她想起自己生孩子那天，妈妈在产房外守了一夜，头发上沾着晨露，见到她的第一句话是“闺女，你辛苦了”；
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