市场外面天已经全黑了。

路灯亮了两盏，昏黄的光铺在青石板路上，把人的影子拉得又长又淡。

林向北走在路中间，腋下夹着空筐，另一只手插在外套口袋里，隔着布料按着那一沓钱。

走了大概一百米，他停下来，靠在一根电线杆上。

电线杆的混凝土表面被贴了好几层小广告，边角翘起来，他的后背靠上去，凉意隔着布料透进来。

他四下看了一眼，巷子里没人。

他把外套拉链拉开，手伸进内兜，把那沓钱又掏了出来。

路灯底下，那一沓红色纸币在昏黄的光线下泛着暖融融的颜色。

他把钱重新折好塞回内兜，又按了两下，拉链拉上。

他迈开步子继续走，走了大概五十步，又停下来。

这回他把钱掏出来，靠在另一盏路灯底下，从头到尾数了第三遍。

五千四百一十八。

他把钱放回去，拉好拉链，站在路灯底下发了三秒钟的呆。

嘴角动了动，又动了一下，最后压了下去。

他继续往前走。

拐过修船铺的时候，赵师傅的铺子已经关门了，铁皮卷帘门拉到底，缝隙里透出一丝灯光。

他走过杂货店，走过渔具店，走过那家中药铺——药铺也关门了，深蓝色布帘子放下来，帘子边缘被风掀起来一下又落下去。

他步子顿了一下，看了一眼那扇关着的门。

明天再抓药，他想，今天太晚了。

他推开自家院门的时候，屋里的灯还亮着。

奶奶坐在堂屋的椅子上，手里攥着一双没纳完的鞋底，针线搁在腿上。

看到他进来，奶奶抬头瞥了他一眼：“吃饭了没？”

“没。”

“锅里有粥。”奶奶低头继续纳鞋底，针尖在头发上蹭了一下，扎进鞋底里。

她的动作很慢，手指不太灵活，扎一下要顿两秒再拔出来。

林向北走进灶房，掀开锅盖。

锅里的粥还温着，他盛了一碗，端到桌上坐下来。

筷子在碗沿上敲了一下，他夹了一根咸菜塞进嘴里，嚼了两下。

他的左手始终按在外套内兜的位置上，按得手指发酸也不肯松。

喝完了粥，他站起来把碗洗了。

奶奶已经回屋了，灯熄了，只有他这屋还亮着。

他进了里屋，把门关上，从内兜里掏出那沓钱，放在床上，然后坐在床边，盯着那沓钱看了一会儿。

他弯腰拉开床头柜的抽屉，从最里面摸出一个铁皮盒子。

盒子有巴掌大小，上面印着一艘大船的图案，油漆掉得差不多了，露出底下锈色的铁皮。

他用指甲撬开盒盖，里面是他从退伍到现在攒下的全部家当。

他伸手进去把里面的钱一把掏出来，摊在床上。

有一百的，五十的，二十的，十块的，叠得不太规整，边角卷着，有几张上面还沾着点油渍。

他一张一张摊平，按面额摞好。

两千三百四十二。

他伸手把那沓崭新的五千四百一十八拿起来，放在那叠旧钱旁边。

两摞钱并排放着，一摞新得能反光，一摞旧得边角起毛。

他把两摞钱叠在一起，全部加起来，又数了一遍。

八千七百六十。

他把这叠钱捏在手里，掌心贴着最上面那张一百块的，手指从侧面捏紧了整叠钱的边沿，用了点力，捏到指腹发白。

八千七百六十。
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