他曾以为自己是庄家，能做空皇权，能拉涨民心，能清仓仇敌。

后来他发现，真正的盘口从来不在天上，也不在玉盘里，而在每个人心里。

你信，它就有；你不信，神仙也推不动。

窗外有动静。

先是脚步，很轻，踩在落叶上。

然后是人声，压得低，但挡不住焦急。

“……真在这儿？”

“灯亮着，肯定有人。”

“别嚷，要是主上……”

“嘘！”

陈长安没抬头。

影子映在纸窗上，他的头微微偏了一下，又转回去。

他知道是谁。

不是旧部，不是将领，是百姓。

穿粗布衣裳的，挑担卖菜的，赶夜路歇脚的。

他们手里有火把，光从窗缝挤进来，在地上划出几道晃动的黄线。

屋里静得能听见烛灰掉落的声音。

他听见有人跪下了，膝盖磕在石头上，闷响。

有人低声喊：“庄家……您开个口吧，再给我们指条路。”

另一个声音带哭腔：“北境粮仓断了三天了，没人敢动山河债，怕兑不了……您说句话，我们听您的。”

“主上！

求您别走！”

声音越来越多，越来越近。

火光把窗纸照得通红，人影叠着人影，像潮水拍岸。

他们不是来杀他，也不是来抓他，是来求他。

求他别走，求他再当一次庄家，求他再定一次盘口。

他闭了闭眼。

如果他现在开门，说一句“我在”，明天整个大乾就会重新运转。

山河债会涨，民心会稳，叛军会退。

他会再一次站在高处，被人仰望，被人依赖，被人当成神。

可他知道，只要他说一个字，一切都会重来。

他又会变成那个操控k线的人，而他们会再次变成筹码。

这一次是自愿的，下一次呢？

再下一次呢？

直到有人发现，原来“庄家”也会死，也会累，也会逃。

那天下就真的塌了。

他没起身，没应声，没动一根手指。

烛火忽然晃了一下，像是风从门缝钻进来。

其实没风。

是他的呼吸变了节奏。

他盯着那封盖了掌印的信，盯着那三片竹简，盯着灯芯一点点烧成灰。
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