然后，他慢慢站了起来。

腿还是软的，扶了下桌子才站稳。

他走到窗边，离纸窗一步远，停下。

外面的声音更急了。

“他听见了！

他还在！”

“主上！

您开个门吧！

我们不打扰您，我们就想看看您还在不在！”

“您一句话，我们就能活！”

他隔着窗，看见几个模糊的轮廓。

有人举着火把，有人跪在地上，有人双手合十。

他们不是逼他，是信他。

信到愿意把命交出去。

可正因为他们信，他才必须走。

他转身，走回桌前，拿起油灯，吹了口气。

火灭了。

屋里一下子黑透。

只有窗外的光还照进来，落在空椅子上，落在那封信上，落在三片竹简上。

他没回头，伸手推开屋门。

木门吱呀一声，声音不大，但在寂静的夜里传得很远。

外面的人全静了。

火把的光映在他脸上，苍白，瘦削，眼里没有光，也没有泪。

他就站在门口，看了眼夜色，然后迈步出去。

脚踩在泥地上，留下一个浅浅的印子。

他没往林子深处走，就沿着小路，一步一步，走得慢，但没停。

身后的茅屋没人敢进，没人敢叫，只有火把的光影在墙上晃。

走了十几步，他听见有人哭了。

不是嚎啕，是压抑的抽泣，像孩子丢了娘。

然后是扑通一声，又一个人跪下。

接着是第三个，第四个。

他没回头。

山路弯进去，树影吞了他半个身子。

风起来了，吹得路边草叶乱晃。

他抬手，轻轻挥了一下。

像告别。

也像斩断。

身后，茅屋的门还开着，油灯熄了，桌上那封信被风吹得起了一角，掌印朝上，像一只不肯闭上的眼睛。

竹简静静躺着，火光再也照不到的地方。
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