暮色压过山脊，最后一缕光落在庙前空地上。

几个老农蹲在砖堆旁，手里捏着半块碎瓦片，在青石板上比划影壁的尺寸。

“高不能过门楼，宽得容下两人并肩。”老李头用烟杆点了点地面，“听说他俩从没站一块儿让人画过像，可百姓心里，早就是这么个样。”

旁边扛砖的汉子直起腰，抹了把汗：“昨儿我娃在田埂上唱‘灰袍断旧权，红衣镇北漠’，唱完就问我，爹，他们是不是一直走在一起？

我说是，打从改天换地那年起，就没分开过。”

消息传得快。

不到三天，四乡八里的砖瓦车陆续往各村庙前赶。

有捐青砖的，有送石灰的，连南集镇的老木匠也捎来一筐雕花刀具，托人带话：“若用得上，刻个边角也好。”

没人发号施令，也没立账册记功。

谁家出力，自家知道；谁家缺料，旁人补上。

第三日清晨，东头村庙前已垒好基座，三尺高，五步宽，正好对着进香的小道。

工匠姓张，本地人，平日画些门神灶王糊口。

这回接了活，反倒睡不着。

夜里坐在院里磨墨，脑子里全是那些零碎话——

“男的瘦，穿灰布袍，走路不急也不慢。”

“女的高挑，红披风，眼神能钉住人。”

“不是神仙模样，也不是官老爷架子，就像……就像咱村里谁家的儿子闺女成了大事。”

他放下笔，叹了口气。

画了一辈子神佛，头回碰上这种事：人没见着，名却刻进骨子里。

第五天，他关了院门，一待三日。

屋里灯没熄，炭盆烧穿两个底。

第七日破晓，他推门出来，眼窝深陷，手里攥着一张草图。

众人围上看。

画中二人立于山崖边缘，男的侧身执笔，似在写什么，女的立其右后方，手按剑柄，目光投向远方。

脚下云雾间，隐约可见屋舍、田埂、商路交错。

“这不是打仗的样子，也不是当官的模样。”老农摸着胡子，“倒像是……守着什么东西。”

张工匠点头：“我画的时候，总觉得他们在看我们。

不是俯视，是平着看，就像站在同一块地上。”

第一笔落下去那天，来了场小雨。

颜料混着雨水顺着墙缝往下淌，像条细泪。

没人说话，只听见刷子刮墙的声音。

十多个帮工轮流上梯，调色、勾线、填彩，手脚利索，一声不吭。

等到最后一笔——苏媚儿眼角那道细微的弧线完成时，张工匠退了三步，忽然跪在地上，磕了个头。

“我不是拜你俩。”他嗓音沙哑，“我是谢这双手还能动，谢这张嘴还能吃饭。

你们给的太平，我拿命画进去。”

影壁成的当晚，没人敲锣打鼓。

盲眼老妪由孙儿搀着，一步步摸到墙根。

她手指颤抖，从怀里掏出一小袋米，放在画像前的石台上。

“恩人啊。”她声音不大，却让四周静了下来，“我儿子去年咳血，大夫说活不过冬。

可新朝开了药市，劳动换药丸，他吃了三月，如今能挑水了。

家里两亩地也还回来了，秋收打了六担谷……我没别的报答，这点米，是今早新舂的。”

她说完，慢慢跪下，额头贴地。

一个妇人跟着放下一束野花。

那是她女儿采的，夹在《寻王谣》抄本里晾干的。

接着是一把旧锄头，锈得厉害，主人说：“这是我爹种地用的，从前交租交到死，现在……现在我能自己留粮了。”

孩子不懂祭拜，但他们记得歌。

十几个娃娃排成两列，齐声唱起《寻王谣》。
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