主编办公室在楼上。

李编辑敲了敲门。

“进。”

老主编正坐在那儿看文件。

李编辑把那一摞稿子往桌上一放。

“主编，您看看。”

老主编抬眼看了看。

“这是啥。”

“红帆送来的。

十几篇，一口气全交过来了。”

老主编放下手里的文件，把那摞稿子拿起来。

他一页一页地翻，翻得很慢。

翻完了，他靠在椅背上，长长叹了一口气。

“这孩子还是那么稳啊。”

李编辑在一边站着，没说话。

老主编看着桌上的稿子，半天没动。

他从抽屉里摸出烟盒，分给李编辑一根，然后自己也抽出一根点上。

“你算算。”

老主编吐了口烟。

“他从头一篇稿子，到现在，几年了。”

“三年。”

李编辑说。

“五八年秋天来的头一篇。”

“三年。”

老主编重复了一句。

“三年，出了七八本书。

这个数，搁在哪个老作家身上，都够吹一辈子的了。”

“人家才二十一。”

“二十一。”

老主编摇摇头。

“我二十一的时候，还啥也不是呢。”

“你还记得他头一回来投稿的时候吗。”

老主编问。

“记得。”

李编辑说。

“《红色岩石》，一沓子稿纸，字写得工工整整。”

“那会儿他还是个学生。”

老主编说。

“一个十几岁的娃娃，写出那么个东西，我就知道，这孩子不简单。”

“是。”
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