林羽的右手还贴在焦土上，掌心压着那片被阳光晒得微温的地面。

他没动，也不打算立刻站起来。

左臂的断口处还渗着淡红的组织液，新生的血肉像嫩芽一样往外拱，痒中带刺。

光核在他胸口跳着，节奏稳得像是换了个人的心脏。

他眨了眨眼，睫毛上沾了点灰，眼睛有点干。

刚才听见婴儿哭了一声，现在又安静了。

城市里的灯还在亮，一盏接一盏，像是谁在夜里数星星，数着数着就忘了停。

他把左手撑在地上，慢慢把身体往前挪了半尺。

动作很慢，像老人学走路。

膝盖下的泥土裂了缝，有根草芽从裂缝里钻出来，顶开了碎石子。

他低头看了眼那根草，没说什么，也没笑，就是多看了两秒。

然后他盘腿坐好，背挺直，双手放在膝上，闭上了眼。

光核开始转了。

不是之前那种急吼吼要炸开的节奏，也不是被影羽拉扯时的紊乱波动，而是像磨坊里的水轮，一圈一圈，不紧不慢。

能量从心口涌出，顺着经脉往下走，先到肩膀，再到肘部，最后抵达指尖。

每走到一处，旧伤就退一分。

焦黑的皮肤剥落，露出底下粉嫩的新肉。

骨头重新长出来，关节咔哒响了一声，像是锁头对上了钥匙。

他的手指动了动，五根都齐全了。

可就在右腿快要完全恢复的时候，大腿内侧突然传来一阵麻。

不是疼，也不是痒，更像有人在他脑子里放了段录音，音量不大，但字字清楚。

“你救过陈默，可他也因为你被人追杀十年。”

“你复活了三个本该死的人，结果他们后来杀了七个无辜者。”

“你阻止了一场战争，可那场战争本来会淘汰掉最坏的那批人。”

声音不止一个，有的像他自己，有的像陌生人，还有的干脆就是小时候巷口卖糖葫芦的老头腔调。

林羽没睁眼，也没打断。

他知道这是什么——那是他改命时割下来扔掉的“可能自我”。

那些没选的路，没走的选项，全在这时候冒出来了。

一圈人影围坐在他意识里，穿的衣服五花八门。

有穿警服的，有披黑袍的，有赤脚蹲地上的，还有个戴眼镜的坐在轮椅上，手里捏着张全家福。

“你说你是对的？”轮椅上的那个开口，“那你凭什么活到现在？

凭运气？

凭别人替你扛罪？”

林羽在心里说：“我不证明我对。”

“那你干嘛还不放手？”警服的那个冷笑，“你以为重来几次就能干净？

每一次你动手，就有新的债。

你不累？

我们可累了，天天替你背锅。”

林羽还是没睁眼。

他在想母亲煮鸡蛋的事。
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