腊月的江南，天冷得滴水成冰。

苏州城外的河港里，雾气贴着水面爬，把那些泊着的乌篷船、货船，都罩在一层白蒙蒙的影子里。

温实蹲在自家后院的井台边，手里攥着一卷账册，迟迟没有翻开。

那是他昨夜从祠堂夹墙里取出来的——温家这几十年的账，一笔一笔，都记在上面。

有些账，是温家祖上传下来的老底；有些账，是这些年替那四族走货记的流水。

“爹，”他女儿温宁站在廊下，手里端着碗姜汤，怯怯地喊了一声，“您一夜没合眼了。”

温实把账册卷起来，收进怀里，接过姜汤，喝了一口。

姜汤是热的，可他攥着碗沿的手，还是冰的：“宁儿，去把后门锁上。

从今儿起，家里谁来都不开。”

“爹，怎么了？”

“没什么。”温实放下碗，“就是天冷，想清静几日。”

他说得轻描淡写，可他藏在袖子里的手，一直在抖。

夜里，温宁又端了一碗姜汤到堂屋。

温实坐在灯下，正对着那卷账册出神，见她进来，把账册合上，压在胳膊底下。

“爹，”温宁把姜汤放在他手边，没有走，站在灯下看着他，“那账册里，到底记了什么？

您这几日，饭也吃不下，觉也睡不着。”

“没什么。”温实端起姜汤，“就是些老账，要理一理。”

“爹骗我。”温宁没有动，“您从前理账，从不当着我的面藏。

这几日，您一看见这账册，手就抖。”

温实端着那碗姜汤，没有喝。

他望着那盏跳动的烛火，很久，才道：“宁儿，爹跟你说实话。

咱们温家，这些年替几户人家走了些货。

那些货，有些是正经的，有些……不正经。

爹从前只当是生意，如今才想明白，有些货，是要掉脑袋的。”

温宁的脸白了一下：“那……那怎么办？

爹，咱们要不把这账册烧了？

烧了，就没人知道了。”

“烧了，是掩耳盗铃。”温实摇头，“那几户人家，知道咱们温家走过货。

爹要是烧了账册，他们反而更要灭口。

这账册，是咱们温家的命，也是那几户人家的催命符。

留着，爹还能跟朝廷讲个清楚；烧了，咱们就真的说不清了。”

温宁没有再说话。

她站在灯下，看着那卷账册，看着那盏跳动的烛火，很久，才低声道：“爹，那咱们……听天由命么？”

“不听天，由命。”温实把姜汤喝完，放下碗，“爹已经想好了。

这账册，爹迟早要亲手交出去。

等魏大人来，爹就交。

该认的认，该分的分。

温家能不能活，就看这一回，咱们自己站得正不正。”

他说完，又把那卷账册收进怀里，像是揣着一件比命还重的东西。

窗外，腊月的风刮得紧，吹着院里的枯枝，嘎吱嘎吱地响。
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